Grausame Intimität in einer verlorenen Welt

In der Galleria Toledo, einem festen Theater der Innovation in den Spanischen Vierteln, geleitet von Laura Angiulli, präsentieren vom Donnerstag, dem 14. März, bis Sonntag, dem 17. März 2024, Fattore K, Gruppo della creta und die Compagnia Biancofango "Porco mondo", ein Drama von Francesca Macrì und Andrea Trapani mit Aida Talliente und Andrea Trapani, Regie Francesca Macrì. Von Donnerstag bis Samstag um 20:30 Uhr, Sonntag um 18 Uhr. Ein Mann. Eine Frau. Ein Paar. Ein Zimmer. Ein Monat. Dezember. Eine Nacht. Die Weihnachtsnacht. Der Schnee, der alles bedeckt und alles löscht. Die Dämmerung, die die Dunkelheit vorzeitig einfängt, enthüllt obszöne Wünsche, verzehrt Gedanken, verwirrt die Seelen, führt zum Verschleiß. Da sind sie. Die rebellischen Eheleute. Die erschöpften Liebenden. Da sind sie. Der Überlebende und der Henker. Die Begegnung der Gegensätze. Nichts befriedigt sie. Nichts sättigt sie. Aber wohin flieht man, während man sich begegnet? Diese Frau und dieser Mann haben keine Namen. Sie könnten jeden Namen tragen. Sie verbergen, wider Willen, unser aller Willen, etwas Uraltes, Atavistisches. Sie haben keine Namen und werden während des gesamten Stücks keine Namen für diese Frau und diesen Mann haben. Manchmal reicht es nicht mehr aus, so zu sein, wie man ist. Und um Dinge zu sagen, die sonst vielleicht verschlossen blieben, trägt sie, ungeschickt, Kleider von Marilyn Monroe. Also, kein Name, und scheinbar ein Zuhause, das überall sein könnte. Überall, in dieser verkommenen Welt der Vorstädte. Ein Fenster, wie in einem Gemälde von Hopper, trennt die Räume. Dort schaut man hin, dort wartet man. Der Ort der Leere und des Traums, der Sehnsucht und der Stille. Des Denkens. Innen, außen. Außen, innen. Man ist nie wirklich dort, wo man ist. Die Augen erkennen, jenseits des Glases, eine Überführung, die Straßenbahnschienen und Häuser, Häuser, Häuser. Häuser überall. Wir glauben, die erleuchteten Fenster dieser Häuser zu sehen. Die Weihnachtslichter verwirren die Augen. Warm drinnen und kalt draußen. Und man weiß nicht, wie echt das eine und wie falsch das andere ist. Eingeschlossen in diesem Raum-Käfig-Grab, feiert diese billige Marilyn für ihren Mann das Weihnachtsfest. Sie hat alles organisiert oder folgt vielleicht nur dem Instinkt einer gnadenlosen Nacht. Man weiß es nicht. Er folgt ihr, weil er nichts anderes tun könnte. Er folgt ihr, denn in dieser verkommenen Welt, in dieser verdorbenen Stadt, ist er der Erste unter den Bewohnern. Und geblendet von Wünschen und Schuldgefühlen, die sich mit unerhörter Geschwindigkeit vermischen, entdeckt er auf seiner Haut, dass Lieben manchmal bedeutet zu verschlingen. Das Fleisch ist Blut, sagt man. Und das Blut steigt zu Kopf, steigt vor allem den bacchantischen Bräuten zu Kopf, die ohne Thyrsosstab in diesem Verfall des beginnenden neuen Jahrtausends denken, dass vieles möglich, aber nur eines notwendig ist. Und so ist sie da, die erschöpfte Bacchantin, die zerbrochene Puppe, dieses ruinierte Fleisch auf der Suche nach gottlosem Fleisch, zieht diesen Mann hinunter, immer weiter hinunter. Und er ist da und ist nicht da. Er ist da und möchte woanders sein. Er ist da und denkt an etwas anderes. Wir, wenn wir aus dem Theater kommen, stellen sie uns in der Mitte dieses Zimmers vor, ohne Türen, ohne Auswege. Und wirklich versteht man nicht, wer mehr lebt und wer mehr tot ist. Nach so viel Lärm, endlich, die Stille. Der Schnee fällt. Niemand scheint etwas bemerkt zu haben. Wir schauen sie aus der Ferne an und denken: Wie grausam, wie blendend ist die Sinnlichkeit der verzweifelten Leben.