En la galería Toledo, teatro estable de innovación en los barrios Españoles, dirigido por Laura Angiulli, desde el jueves 14 de marzo hasta el domingo 17 de marzo de 2024 Fattore K, Grupo della creta y compañía Biancofango presentan «Porco mondo», dramaturgia de Francesca Macrì y Andrea Trapani con Aida Talliente y Andrea Trapani, dirección de Francesca Macrì. De jueves a sábado a las 20,30, domingo a las 18.
Un hombre. Una mujer. Una pareja. Una habitación. Un mes. Diciembre. Una noche. La de Navidad. La nieve que todo lo cubre y todo lo borra. El alba que atrapa la oscuridad revela deseos obscenos, consume los pensamientos, trastorna las almas, lleva al desgaste. Aquí están. Los cónyuges rebeldes. Los amantes exhaustos. Aquí están. El superviviente y el verdugo. El encuentro de los opuestos. Nada los satisface. Nada los sacia. Pero, ¿adónde se huye mientras se va al encuentro?
Este hombre y esta mujer no tienen nombres. Podrían llamarse de cualquier manera. Ocultan, a su pesar, a nuestro pesar, algo ancestral, atávico. No tienen nombres y nunca los tendrán durante toda la obra este hombre y esta mujer. A veces ya no basta con ser como se es. Y para decir cosas que, quizás, de otro modo quedarían atrapadas en la garganta, ella se viste, torpemente, de Marilyn Monroe. Ningún nombre, entonces, y, aparentemente, una casa que podría estar en cualquier lugar.
En cualquier lugar, en este maldito mundo de periferias. Una ventana, como en un cuadro de Hopper, divide los espacios. Allí se mira, allí se espera. El lugar del vacío y del sueño, de la trepidación y del silencio. Del pensamiento. Dentro, fuera. Fuera, dentro. Nunca se está realmente donde se está. Los ojos divisan, más allá del vidrio, un viaducto, las vías del tranvía y casas, casas, casas. Casas por todas partes. Nos parece ver iluminadas las ventanas de estas casas. Las luces de Navidad confunden los ojos. Calor dentro y frío fuera. Y no se sabe cuánto es real el uno y falso el otro. Encerrados en esta habitación-jaula-tumba, esta Marilyn de pacotilla celebra para su hombre la fiesta de Navidad.
Ha organizado todo o quizás solo sigue el instinto de una noche. Una noche sin gracia. No se sabe. Él la sigue porque no podría hacer otra cosa. La sigue porque, de este maldito mundo, de esta maldita ciudad, es el primero de los habitantes. Y cegado por deseos y culpas que se mezclan a velocidades inauditas, descubre, en su piel, que a veces amar significa devorar. La carne es sangre, se dice. Y la sangre sube a la cabeza, sube a la cabeza sobre todo a las bacantes que, sin tirso, en este desmoronamiento de inicio de nuevo milenio piensan que muchas cosas son posibles, pero solo una es necesaria. Y, entonces, ahí está, la bacante exhausta, la muñeca rota, esta carne despojada en busca de carne impía, arrastrando a este hombre hacia abajo, cada vez más abajo. Y él está allí y no está allí. Está allí y quisiera estar en otro lugar. Está allí y piensa en otra cosa.
Nosotros, al salir del teatro, los imaginamos en el centro de esa habitación, sin puertas, sin salidas. Y realmente no se entiende quién está más vivo y quién está más muerto. Después de tanto alboroto, finalmente, el silencio. La nieve cae. Nadie parece haberse dado cuenta de nada. Nosotros los miramos, desde lejos, y pensamos: cuán feroz, cuán cegadora es la sensualidad de las vidas desesperadas.